JOURNAL D'EPHRAÏM
GOODWEATHER

Vendredi 26 novembre

Il n'a fallu que soixante jours au cataclysme pour submerger le monde, et nous avons eu notre part de responsabilité... par nos omissions, par notre arrogance.
Le temps que la crise soit portée devant le Congrès, qu'on l'analyse, qu'on propose des lois et, pour finir, qu'on leur oppose un veto, nous avions déjà perdu. La nuit leur appartenait.
Nous attendions le jour avec impatience alors qu'il n'était déjà plus nôtre...
Toutes ces journées comme les autres après la diffusion de notre « preuve vidéo incontestable »... sa véracité écrasée sous des milliers de réfutations narquoises et de parodies sur YouTube qui ont anéanti tout espoir.
Elle est devenue une bonne blague que l'on rabâche dans les talk-shows - quelle bande de rigolos ! ; puis le crépuscule s'est abattu sur nous et nous avons été confrontés à un immense abîme d'indifférence.
Face à une épidémie, la première réaction de l'opinion publique est toujours le déni.
Ensuite, on cherche des coupables.
On a agité les épouvantails habituels : les difficultés économiques, les troubles sociaux, les étrangers, les terroristes...
Au bout du compte, nous sommes les seuls responsables. Tous sans exception. Nous avons laissé la catastrophe se produire parce que nous ne l'avons jamais crue possible. Nous étions trop intelligents, trop bien équipés, trop forts.
À présent, l'obscurité est totale.
Il n'y a plus d'acquis, plus de certitudes... nous avons été à jamais séparés de nos racines. Les principes élémentaires de la biologie humaine ont été réécrits, non par une modification de notre code génétique mais par un virus et par le sang.
Les parasites et les démons sont partout. Notre destin n'est plus de connaître une lente décomposition organique mais une transmutation complexe et diabolique. Une infestation. Une éclosion.
Ils nous ont arraché nos voisins, nos amis, nos proches. Ils ont leurs visages, à présent, ceux de nos êtres chers.
On nous a chassés de nos foyers. Bannis de notre propre royaume, nous errons dans l'arrière-pays en quête d'un miracle. Nous, les survivants, couverts de sang, brisés, défaits.
Mais nous n'avons pas muté. Nous ne sommes pas comme eux.
Pas encore.
Ces écrits n'ont pas pour but de constituer des archives ou une chronique, mais une lamentation, la poésie des fossiles, l'empreinte ultime d'une civilisation agonisante.
Les dinosaures n'ont laissé quasiment aucune trace de leur passage sur Terre. Tout juste quelques ossements préservés dans l'ambre, le contenu d'un estomac, des déjections.
Tout ce que j'espère, c'est que nous léguerons autre chose.

Jeudi 4 novembre

Les miroirs sont des oiseaux de mauvais augure, songea Abraham Setrakian, sous la lumière verdâtre du néon mural de sa salle de bains. Un vieillard qui se regarde dans sa glace antique, aux bords noircis par l'âge, la décrépitude se rapprochant sans cesse du centre. Jusqu'à son reflet. Jusqu'à lui.
Tu vas bientôt mourir.
Voilà ce que lui indiquait son miroir à tain d'argent. De nombreuses fois déjà il avait frôlé la mort, ou pire, mais là c'était différent. Son image lui montrait cette fatalité. Pourtant, Setrakian trouvait un certain réconfort dans les vérités qu'assénaient les glaces anciennes, toujours honnêtes et pures. C'était un objet magnifique de la fin du XIX^e siècle, une pièce somptueuse dont le poids avait nécessité un câble pour la suspendre. Setrakian entreposait quelque quatre-vingts miroirs dans son antre, accrochés aux murs, posés par terre ou calés contre des étagères. Il les collectionnait. Comme ceux qui ont traversé le désert connaissent la valeur de l'eau, il lui était inconcevable de faire l'impasse sur l'acquisition d'un miroir en argent... en particulier les exemplaires de poche.
Surtout, il comptait sur leur qualité intrinsèque.
Contrairement à la croyance populaire, les vampires ont bel et bien un reflet. Dans les modèles modernes fabriqués à la chaîne, ils apparaissent tels qu'on les voit à l'œil nu, mais dans les anciens leur image est déformée. Une propriété physique de l'argent crée une interférence optique... une sorte d'avertissement. Comme dans Blanche-Neige, ils ne mentent jamais.
Setrakian étudiait ainsi ses traits, au-dessus du lavabo en porcelaine à côté duquel une étagère accueillait ses poudres et ses baumes, ses pommades pour l'arthrite, le liniment tiédi destiné à apaiser ses articulations noueuses.
Confronté à sa force déclinante, il prenait acte que son corps n'était que cela : un simple corps. Vieux et faiblissant, engagé sur la pente ultime, au point qu'il se demandait s'il supporterait le choc organique de la transformation. Toutes les victimes n'y survivent pas.
Il considéra ses rides profondes semblables à une empreinte digitale... la marque du temps fermement imprimée sur son visage. Du jour au lendemain, il avait pris vingt ans. Ses yeux semblaient petits et secs, jaunis comme l'ivoire. Il n'avait jamais été aussi blême, et ses cheveux blancs lui collaient au crâne comme de l'herbe plaquée par forage.
Pic-pic-pic...
Il entendait l'appel de la mort. La canne de Czardu. Son cœur.
Il contempla ses mains difformes, façonnées par sa seule volonté pour s'adapter au pommeau en argent de sa canne-épée, mais incapables de la moindre dextérité dans la plupart des gestes du quotidien.
L'affrontement avec son ennemi juré l'avait beaucoup diminué. Le Maître était encore plus puissant que dans son souvenir, plus qu'il ne l'avait envisagé. Setrakian devrait approfondir les hypothèses concernant sa survie à la lumière directe du soleil, laquelle l'avait affaibli et blessé sans le détruire. Les ultraviolets auraient dû le transpercer avec la force de dix mille lames d'argent, et pourtant la Créature y avait résisté et s'était enfuie.
Qu'est-ce que la vie, après tout, à part une série de petites victoires et de cuisantes défaites ? Mais aussi, que faire d'autre ? Abandonner ?
Setrakian ne baissait jamais les bras.
Pour l'heure, il ne parvenait qu'à se répandre en regrets. Si seulement il avait fait ceci plutôt que cela. S'il avait pu dynamiter l'immeuble dès qu'il avait su que le Maître s'y terrait. Si Eph l'avait laissé rendre son dernier souffle au lieu de le sauver à l'ultime instant...
Penser à ces occasions manquées affola de nouveau son cœur, qui s'emballait et trépignait comme un enfant impatient qui veut partir en courant et ne plus s'arrêter.
Pic-pic-pic...
Un sifflement s'éleva dans ses oreilles.
Setrakian le connaissait bien : c'était le prélude au malaise, à un réveil au service des urgences - s'il en restait un en état de fonctionner...
D'un doigt raide, il sortit un cachet de son flacon. La trinitrine prévenait l'angine de poitrine en dilatant les vaisseaux, accroissant ainsi le flux sanguin et rapport d'oxygène. Il fit fondre le comprimé sous sa langue.
Il ressentit aussitôt un picotement agréable. En quelques minutes, le murmure allait se calmer.
L'effet rapide du médicament le rassura. Ses regrets, son accablement et les reproches qu'il s'adressait ne constituaient qu'un hachis d'activité cérébrale.
Pour l'heure, son Manhattan d'adoption, qui s'écroulait sur lui-même, l'appelait à l'aide.
Quelques semaines s'étaient écoulées depuis l'atterrissage du vol 753, un Boeing 777, à l'aéroport JFK. Depuis l'arrivée du Maître par la voie des airs et le début de l'épidémie, que Setrakian avait prévue dès le premier flash d'informations avec une certitude inébranlable. L'appareil, à peine posé, sans le moindre heurt, sur le tarmac, s'était arrêté net, tous ses circuits coupés. Il était resté ainsi, sans vie, de longues heures. Protégés par leurs combinaisons spéciales, des membres des équipes du Center for Disease Control, le CDC, étaient montés à son bord pour y découvrir les cadavres de la quasi-totalité des passagers et des membres d'équipage, à l'exception de quatre « survivants » en piteux état, aussitôt placés en quarantaine pour des examens approfondis. Le Maître, également dénommé la Créature, avait pu traverser l'océan, terré dans son cercueil à l'intérieur de la soute du Boeing 777, grâce à la fortune et à l'influence d'Eldritch Palmer, richissime vieillard mégalomane qui ne voulait pas mourir et avait accepté, pour pouvoir vivre éternellement, de sacrifier la race humaine dans sa totalité. Au bout d'une journée d'incubation, le virus s'était activé, « réveillant » les corps des victimes, qui s'étaient échappées de la morgue et avaient commencé à répandre le fléau vampirique à travers la ville.
Setrakian connaissait l'ampleur de l'épidémie, mais le reste du monde se voilait la face. Depuis, un autre avion s'était éteint peu après son atterrissage à l'aéroport de Heathrow, à Londres, s'arrêtant net sur le tarmac alors qu'il se dirigeait vers le terminal de débarquement. Puis, à Orly, un Airbus d'Air France s'était posé, sans aucun signe de vie. Idem à l'aéroport international de Narita de Tokyo. Au Franz Joseph Strauss de Munich. Au Ben Gourion International de Tel-Aviv, réputé pour sa sécurité, les commandos antiterroristes avaient investi le gros-porteur plongé dans le noir pour n'y trouver que les cent vingt-six passagers morts ou inertes. Personne encore n'avait pu se résoudre à donner l'ordre de détruire les jets sur-le-champ, avec leurs macabres contenus. Tout se déroulait trop vite, la désinformation et l'incrédulité faisaient loi.
Et le phénomène s'était poursuivi. À Madrid. Pékin. Varsovie. Moscou. Brasilia. Auckland. Oslo. Sofia. Stockholm. Reykjavik. Jakarta. New Delhi. Certains pays, plus réactifs ou paranoïaques que d'autres, avaient eu le bon sens d'instaurer une quarantaine immédiate, de mettre en place un cordon militaire autour des avions... En vain, de toute façon, selon Setrakian, qui avait l'intuition que ces atterrissages constituaient plus des manœuvres de diversion que de réelles tentatives de contamination. Seul l'avenir dirait s'il voyait juste, même si l'avenir devenait plus incertain de jour en jour.
À présent, les strigoï d'origine - la première génération de vampires, les victimes de la Regis Air et leurs proches - commençaient leur deuxième phase de maturation. Ils s'accoutumaient à leur environnement et à leur nouvelle enveloppe charnelle, apprenaient à s'adapter, à survivre... à proliférer. Ils attaquaient à la tombée de la nuit ; les journaux télévisés signalaient des « émeutes » diurnes dans de vastes secteurs de la ville, ce qui était indéniable (des pillards et des vandales sévissaient dans la journée), mais nul ne soulignait que ces activités connaissaient un pic une fois le soleil couché.